Vinha da rua empurrado pelo sol,
sacudindo das roupas
os resíduos do seu prazer...
e pensando poemas, como:
"Profanarei a tua boca
Com o meu beijo
Que ainda traz
No paladar amargo
O dissabor do último vômito."
E mais:
"Prostitutas ou só mais uma garota,
Naquele momento de insônia,
Depois de mais uma jornada escrota
E outra noite na babilônia."
Ainda:
"Hoje, causa-me ânsia de vômito
Beber na toxidade voluptuosa
Deste tão ébrio amor."
Foi morto enquanto voltava para casa,
com alguns trocados no bolso
e duas ou três versões
de uma mesma história mentirosa.
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