A tua falta

Não é uma ausência

Mas sim uma presença

Real, 

De uma intensidade ímpar,

Uma saudade

Que se renova

A cada respiração.

Afunilamento

Lute conosco pela resistência
Ou lute por eles, para nos exterminar.
Os indiferentes, os pacifistas e os neutros
Também serão eliminados,
Talvez, antes de nós.

Cultura do Todos Iguais

Matar a vocação ontológica para ser mais.

Ser igual não é ser mais,

Ser igual é ser menos,

Até não ser mais,

Até não-ser.

Idealmente iguais,

Realmente diferentes.

Críticas

Não ter tempo para mim mesmo

É a segunda crítica

Que mais ouço;

A primeira é:

-"EGOÍSTA!"

Se fosse dar ouvidos...

Inércia Mortal

Os pacifistas querem
Vencer sem lutar.
Eu só vivo em paz
Por reconhecer
Que a minha luta
Nunca terá fim.

Estarei eu no mundo errado
Ou estarei eu errado no mundo?

A Arte do Massacre

Deus, o Estado e a Família.

Sob esta tríade da opressão e seus pedestais

- O púlpito, o palanque e o palco –

O pretenso artista,

Sem talento, sem caráter e com pudores religiosos,

Vendeu a Arte ao mercado e à mídia

E estes a monopolizam

E a transformam em arma de suicídio

Apontada para o peito

De uma Humanidade desumanizada:

Uma redução de Tudo,

Do Todo ao Nada,

Como uma potência esmagadora

Da ontologia, 
Da subjetividade ao concreto.

Verbo In-Transitório

Por que Partimos?

Ficar é uma inércia.

Partir é uma ação,

Uma emoção,

Outra im-possibilidade.

Carpe Diem

Cada momento é único,
Jamais se repetirá.
Vivo cada um com esta convicção,
Sugo todo prazer e felicidade
Possíveis e Impossíveis,
O que me é ofertado
Sem me importar com o depois,
Com o que dizem,
O que pensam,
Como julgam.
Se houvesse pecado, eu assumiria;
Se fosse crime, eu cometeria,
Sem arrependimento nem remorso
Do Efêmero-Eterno no Eterno-Efêmero.

Veneno na Letra

Quando os saraus tratam a poesia tão atropeladamente,
O palco expande-se ou reduz-se a púlpito e palanque,
Do qual o tal poeta
Se presta a repetir modismos em voga
E a recitar poemas fingidos e alienados
Anti isto e pró aquilo que esteja em pauta,
Seja lá o que isto for...

... Num mundo onde tudo é 

Pró, 
Pós, 
Pré, 
Néo

E incorporou-se o Anti como fiel, 
Nada mais é o que é ou poderia vir a ser, 
Escrevo uma poesia sem lugar no mundo,
Neste mundo de palcos, púlpitos e palanques
E pessoas com voz de ventríloquo, sob cordas de marionetes...

... Fico calado,
Enquanto procuro um lugar para gritar:

Salve lindo poema sem esperança!

Pena Envenenada

A minha poesia é forte demais
Para se restringir a mim.
Se ficar confinada no meu quarto,
Explodirá radioativamente,
Matando, primeiramente a mim
E, sabe-se lá
Do que mais será capaz
Livre do meu domínio!

Olhos em chama

Foi só instinto.
Lobo solitário,
Como sempre vivi,
E como não sei
Quanto tempo dura
Esta brincadeira
De animal de matilha,
Vezes uivo para a Lua...

E me debato, quando está cheia!

OVERDOSE

Meus camaradas e eu

não temos dinheiro

para comida nem drogas;

overdose aqui,

só de indignidades e resistências.

Os Cinco Horizontes

Liberdade

é qualquer estar

ao qual nos prendemos

por vontade

e nos deixa

todas as aportas abertas

In-tolerância

Tolerar o intolerante

Nos torna intoleráveis.

Tolerar o intolerável

Nos torna intolerantes.

Sendo tolerante,

Não tolere.

Certas coisas são e não são!

Lei Antiavareza

viva o momento.

o passado não retorna

e o futuro

pode não ser nada

e, se pode não ser,

por que (não) seria?

Purulência

Resolvi ficar
agora 
ela partiu
meu coração
e foi embora

Muita coisa mudou
desde a última vez
que ergui a cabeça
há pessoas
que nos amam
mesmo quando 
não merecemos

Amor à revelia
ou ácido puro?

Estou lambendo
minhas feridas
e, se for encurralado,
mordo a língua.

"PORQUE SIM!"

A IGNORÂNCIA

DESCONHECE

AS PRÓPRIAS RAZÕES.

Fisiologia do Desejo

O calor íntimo

No ato sexual

São a química e a física

Da completude.

Caminho Bifurcado

Eu te odiei por quase um segundo

Agora te amo mais,

Portanto, você está livre.

Vá, e não esqueça de ser feliz:

Me deve isto, e cobrarei.

Foi um sonho que se realizou.

Agora sabemos que felicidade a dois

Tem um tempo

E a validade está em guardar

O que foi bom

Para tempos de solidão.

Vamos, e que as portas fiquem abertas

Para qualquer forma de amor, novo ou velho,

Importa mais ser feliz.

Sei que preciso seguir,

Entretanto,

Deixar você

É como perder

A maior metade de mim.

Poderíamos ter vivido

Mais coisas, mais lugares, mais sentimentos

E esta incompletude

Não está me deixando em paz.

Agora parte

Levando um pedaço de mim

Que já não me pertence mais.

S.D.I.E.

O Mal do Século

Não é a solidão!

Vivenciamos os sintomas

Dos males de todos os Séculos

Reunidos

Homogênea e hegemonicamente

Neste Século que se inicia:

A ignorância, o preconceito, a religião,

A intolerância, a moral

O Estado, a propriedade, 

O isolamento individual, 

A massificação,

A alienação, entre outros;

Não se trata de um mal específico:

É a Síndrome da Deficiência Imunológica do Existir!

Invólucro

Poesia

São essas ideias

Que não encontram

Em mim

Senão 

O talento 

De hospedeiro.

Se vier...

Venha,

Não importa se

É o sonho pela metade

Ou não venha,

Não importa

Se é o pesadelo

Por completo.

Superviventes

Livres pensadores,
O que para outros é fantasia,
Apenas idealizado
Em divindades
E outras monstruosidades,
Para nós é rotineiro:
O Impossível é o nosso cotidiano;
O cotidiano deles nos sufocaria,
Potencializaria a lenta agonia
Da morte dos que não vivem.

Adolescentes Assustados

Esta solidão voluntária

Ainda vai dar em nossas cabeças.

Este ficarmos nos olhando,

Nos encostando como tímidos

Que nunca tiveram o que tivemos,

Este sonharmos sem agir,

Dormimos juntos

Sem nos tocar

Parece um destes testes,

Um sadomasoquismo macabro...

Só estar aqui

Só ser

Só ter

É muito pouco.

E, zangados com nós mesmos,

Guardamos rancores que envenenam.

Dias Desleais

Quando a poesia

Se torna

Tão vazia e reacionária

Quanto a religião

É a hora

Dos poetas

Colocarem um sapato na boca,

Ou lutarem.

As Artes das Guerras

Na poesia,
Como na vida,
Não há paz.
Há apenas seres
Que, por amor,
Emprestam e extraem a beleza
Do horror.

Libelo

Humanidade
É a história
Dos que não pensam e agem
Massacrando
Os que pensam e não agem.

Sem livros, sem arte, sem cultura
É sem futuro.

A toda rês de curraleira
Chega o dia
Em que até mesmo berrar
É vetado
E o abate vem como único bálsamo.

Ah, mas quando chegarem
Os que pensam e agem...

Olha o papai noel ali...

"ET e todos os santos,
Valei-me, livrai-me
Deste tempo escuro!..."

Ensaio Geral

Ao Mestre Dacal*

“A geração letárgica

Dançou, cantou

E protestou...

Quando tudo era permitido,

Ela não pensou.”

Não há mais carnaval,

Acabou o ópio.

Agora vem a dor,

Apenas o sacrifício

Dos bufões de curraleira

Será permissível.

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*Elias Donizete Dacal da Costa, poeta, músico, compositor,

autor e Geração Letárgica, entre outros.

Vagabundagem

Uma introdução à música Vagabundo - Ktarse 

EU, 
QUE JÁ ANDEI PELOS QUATRO CANTOS DO MUNDO, 
PROCURANDO,
FOI JUSTAMENTE NUM SONHO QUE ALGUÉM ME FALOU:

- ACORDA, ZÉ!

VAI TRABALHAR PRA SER EXPLORADO,
VAI ROUBAR PRA SER PRESO, 
TRAFICAR PRA SER MORTO, 
BATUCAR PRA SER DEMONIZADO, 
PROTESTAR PRA SER REPRIMIDO, 
REIVINDICAR O DIREITO DOS TEUS, 

PRA ELES PRÓPRIOS TE CONDENAREM, 

VAI PENSAR PRA SER ABOMINADO,

VAGABUNDO!

SE EU SOUBESSE QUE ME DIRIA ISTO, 
NÃO TERIA GASTO TANTO TEMPO,
NEM IDO PROCURAR TÃO LONGE.
AFINAL DE CONTAS, 
COMO SEMPRE DIZIA MINHA SÁBIA MÃE, 
"PARA ENCONTRAR O 'DIABO' 
NÃO É PRECISO ACORDAR DE MADRUGADA 
NEM CAMINHAR UMA LÉGUA". 

VAGABUNDO?

EU? 

VAGABUNDO É A MÃE! 

VAGABUNDO É O KTARSE!

Côncavo Desconvexo

Ermitões

Conchas sem mar

Côncavo convexo da solidão

Yin Yang em desequilíbrio

Ora lutando para apagar

Ora lutando para reacender

A lembrança sem falta

A ausência desejada

Nada une

Nada separa

E, ainda assim,

Este NADA como ponte

Tão inexistente como intransponível

Companheiros desacompanhados

Sós e (des)sós

Côncavos desconvexos

POETA

EU CANTO AS DORES DE TODOS

E CHORO TODAS AS DORES

SEM QUE NINGUÉM ME CONSOLE.

Pai-nosso do Poeta e do Filósofo

Ao animal intelectual

Equivocadamente chamado homem

Resta ter consciência de si mesmo

E da sua incompletude,

Buscando-a no diferente,

Harmonizar-se com o outro

Ao invés de estranhá-lo, combatê-lo, 

Escravizá-lo e exterminá-lo:

Isto abriria caminho para sua evolução 

rumo ao homem,

Ao verdadeiro domínio de si mesmo e da natureza

– por integração e respeito e não por subjugação e destruição –

O que, de per si,

Eliminaria os deuses

- estas aberrações contra a Vida! -

Do Holocausto dos Meninos-soldado

a Luiz Felipe, in memoriam.

Somos uma estirpe que ama a juventude,

Como condição, como status

E como possibilidade de imortalidade

E que extermina os jovens
Como o mal em si:

Responsáveis por eles,
Os culpamos pelos nossos crimes.

Mas,

Entre vencer o mar e o deserto

É preciso uma trégua,
Um tempo na praia para construir

Um porto, um oásis e um castelo de areia

(ou até uma fortaleza, se for o caso!)

É a missão dos que ficam:

A luta como celebração

Ao legado

Dos jovens mártires

Que tombam

Do chão da mediocridade à Memória.

Alive man fighting

Homem de meia-idade

Tentando equilibrar-se

Na frágil e turbulenta harmonia

Entre a maturidade

Que a realidade cobra

E a puerilidade

Ainda impregnada n`alma.

HAMLET, MEU CONTEMPORÂNEO...

Ter para ser

Ou ser para ter

Ou parecer ter

Para parecer ser

Ou vice-versa?

São tantas questões!

Do fundo do meu estômago

Como eu já dizia 

De barriga vazia

E sem moradia

Eu até escreveria

Alguma poesia

Mas como recitaria

Como tal se possibilitaria?

Autômato/Autônomo

A polícia

É um aparelho autômato que,

Uma vez acionado

Pelas palavras mágicas

"Prende!" e "Mata!"

Torna-se autônomo

E sai completamente do controle

Até saciar sua sede de sangue

Nas periferias.

Desaterro

Fiquemos aqui.

Não porque estejamos plantados.

Só não aceitemos este desterro

Que é um desaterro,

Um nos arrancar de onde voamos livres

E somos a própria terra.

Não, não vamos embora.

Sempre quis correr mundo,

Nunca como escorraçado,

Mas como quem come da terra

E não sai sem replantar e regar

Para os que ficam

Viajando em outros sonhos.

Um dia nós vamos embora.

Hoje, ficamos.

Só partimos de onde e quando

Deixamos sonhos possíveis em flor

E regressamos à sega.

Quando nos expulsam, resistimos.

Não é da terra que nos expulsam,

É de nós mesmos;

Não é o que é nosso que querem,

Querem o que somos,

Querem o que sonhamos... e ousamos realizar!

Quando voamos em asas de liberdade,

Levamos os sonhos dos que ficam a passear;

Quando nos desterram, abandonamos os sonhadores

Em meio a um pesadelo de chumbo.

Não, não sairemos daqui!

Hoje trocamos hélices por âncoras

E mostramos a estes espalha-cinzas

Que somos feitos de terra-viva:

De sonhos e lutas.

Comentário Sobre O Poema Ensaio Ridículo Para Me Tornar Um Tirano Sério

Com a divisão:

Política e Religião

- Alienação -

A periferia

Tornou-se o caldeirão

De dejetos

Da burguesia

Que, de vez em quando

Vem mexer

Só pra ver

A bosta toda feder.

Olhar de Ternura

O que diz o meu olhar?

Eu te desejo

A cada vez que respiro

E,

Entre uma respiração e outra...

Também.

O Reverso da Moeda

Nos meus acessos mais equilibrados
Flagro-me dizendo
Que vivemos numa Era
Que necessita de gigantes e não os há.
E ai de quem se agigantar
Nesta Era de anões!
E que na ausência destes,
Os seres mais abjetos tomam para si tal carapuça;
Acusando a mim mesmo
De ser um suicida que se mata sozinho,
Fortalecendo o inimigo.
Distribuindo dinheiro a credores
E rindo desdenhosamente daqueles
Que vivem de modo sóbrio e sensato
No turbilhão da prisão das ruas
Julgando-se sãos, livres, seguros...
E... felizes!!!

Hahahahahahahahahahahahahahaahahah

Raias da loucura

Ficava olhando o chão pintado de verde:
Os sulcos, as rachaduras,
O contraste com meus sapatos,
Os outros,
As bitucas de cigarros...
Como os loucos fumam!
Manter o cérebro aceso incessantemente,
Viajar mil mundos...
Eu viajava olhando o chão pintado de verde:
Internações, liberações, os médicos,
O frenesi das visitas e das viagens:
Mil mundos num pequeno chão pintado de verde.
Era o ambiente estranho mais familiar
Que já visitei, e revisito a turnos.
Loucos. 
Chamam-me louco.
Chamam aos meus loucos
E, no entanto, foram os outros
- Os tais sãos -
Que pintaram o chão de verde
Sem nenhuma perspectiva.
Se nós não existíssemos,
Se não nos assumíssemos
E se não exercêssemos este direito inalienável,
Pouca coisa faria sentido, para todos.
Ah, os mundos que vemos, criamos e recriamos
Num simples pedaço de chão pintado de verde
- Sem eles, este mundo, desumano, irreal, insano
E sem cor, jamais subsistiria! 

Imensidade

Se tudo vale a pena

Quando a alma não é pequena,

Em ti encontrei a metade

Que torna a minha alma 

      IMENSA.

O mal do Século é não estar doente

Considero-me são, livre e normal.
É que as mentes tecnocratas
Deste modernismo pós-vida
Colocam em camisas de força
Qualquer um que não apresente
Os sintomas das síndromes
Deste século patético.
Não se pode mais correr pela rua,
Nu, gritando e agitando os braços no ar;
Jogar pedras na lua;
Correr atrás de sombra de avião;
Esganar companheiros de trabalho;
Atear fogo na casa;
Assassinar parentes, amigos e correligionários,
Dar um simples chilique:
Amar ou Odiar...
Nem se pode ser louco
Neste mar de loucura.

Pagarão, Não Pagarão...

Sonhar não é de graça

Dependendo da quantidade, da qualidade

Do lugar com o qual se sonha

Do lugar do qual se sonha

O preço é o máximo.

Desistimos de sonhar?

Não!

Mas calculemos a dose

Que nos será benéfica e suportável

E as formas de pagamento.

Acusamos os jovens de alienação

Mas, de fato, estamos todos sob o mesmo opiário

Ou em atitude de avestruz.

Só precisamos culpar outrem.

Sonhar nunca foi um conto de fadas.

Para sonharmos hoje,

Muitos viveram pesadelos,

Saltaram precipícios,

E alertaram:

O maior perigo para quem está no abismo

É habituar-se à profundidade.

Sonhar custa infindáveis lutas, preciosas vidas.