Ah, poeta dos Risos,
Poetas românticos choram demais:
Dizia assim certo Zaratustra.
No fim, poeta, Risos...
Risos é sobre Horizontes,
Pratos cheios - rasos e fundos -
Medos e Humanidades,
Do cotidiano ao abstrato,
Da saciedade à fome,
De Horizontes e Caminhos,
lágrimas e Risos, ANA.
Nunca terá sido
A corda no pescoço
O revólver na têmpora
A adaga no peito
Sempre terá sido
Algo em dentro
Que ja me consumiu
Desde um sonho.
Eu procurava
Por mim mesmo,
O tempo todo,
Fugindo,
Do que, então,
Era eu.,
E nem preciso mudar
Para ser igual a mim,
Sempre em mutação
E efervescência.
Metade da dor
Das pessoas que amo
Me pertence
É minha por direito
E eu não abro mão
Exijo o meu quinhão
Também na dor
Há uma dor
Que você não sabe me contar,
Há uma tristeza
Que você não quer me dizer
E isto doi em mim,
Faz sofrer,
E vivemos em eterno conflito,
Sem a paz de dividir
O que nos fere.
Te amo de uma forma
Que, mesmo distantes,
Somos um
E não precisamos nos aproximar:
Basta saber
Que tal amor existe
Por você...
E nem precisa explicação.
As incursões da polícia
Nos morros cariocas,
Como em qualquer periferia,
São tiroteios tão bem encenados
Quanto os de Hollywood,
Onde apenas os figurantes
São atingidos.
Nós, poetas,
Descrevemos beleza em tudo
Porque a beleza está em nós.
Nós, estetas,
Vemos beleza em tudo
Porque a beleza somos nós.
Antes,
Quanto mais pensava
Em suicídio,
Mais vivia.
Hoje,
Temo e tremo
Só em pensar.
Doravante,
Quero morrer
De tanto viver.
... Que toda a minha vida
Tenha sido apenas um delírio,
Esquizofrenia, esquecimento, mentira...
Tudo ilusão de uma cabeça
Cujo corpo inexista também...
Abro mão de toda a minha existência,
Mas daquele momento, não!
Havia corpos, havia essências, Eu, ela...
Não! Não!
Tudo o mais eu apago,
Que o vento leve,
Que ninguém corrobore
Minhas versões ou visões...
Mas aquele momento aconteceu!
Não importa o quanto tenha durado:
Eu a vi, eu a quis: ela estava lá;
Aqueles olhos, aquele corpo.
E o sentimento,
A troca no ar:
Nos vimos, nos desejamos, nós vivemos!
Por todo aquele viver,
Reivindico esta saudade!
O conhecimento
Matou os deuses
E, por vingança,
A ignorância
Matou o conhecimento.
Estamos na Era
Das Verdades Absolutas,
Na qual todos somos deuses.
Cada um o "Deus Único".
Falta
Matar os outros.
Muita coisa
Que eu fazia
Por mera crueldade,
Agora faço por conhecimento...
Sem deixar
De ser cruel.
Já nos tornamos máquinas.
O humano em nós se foi...
E a inteligência também.
Todo monstro é uma criação
De seus detratores, juízes e algozes.
Eu ainda não sou o monstro,
Mas já o sinto em mim
E, a transmutação, lenta e dolorosa,
Fora como dentro da tela,
É o freskshow apoteótico
De uma sociedade
Do espetáculo de horrores:
Lindos androides!
Belos monstros!
Uma metade do mundo
Me pede ajuda
E reclama por falha ou tardança.
Outra metade do mundo
Reclama que atendo prontamente
A todo pedido de ajuda,
Sem pensar em mim.
Estas duas metades se juntam
Para me criticar
Por tudo que faço,ou não faço.
Isto vem de largo tempo;
Não espero que mude.
O que, na verdade, me exaspera
É está sensação de estar
Sozinho no mundo
Mesmo em meio a este turbilhão.
Lá em casa,
Ninguém era de ficar.
Todos saímos um dia.
Os outros, em busca de algo,
E já retornaram.
Eu, em busca de mim mesmo,
E o horizonte se tornou o meu lar.
... E nem é loucura:
Havia me reconhecido
A bem pouco tempo.
Porém, me perdi tão completamente
Que, sequer, lembrei-me
Ter me encontrado um dia.
Na Estação Desencontros,
O velho e o novo EUS
Sequer trocaram acenos,
As reverências típicas dos estranhos:
Duas bússolas sem norte,
Estrangeiros em existências estranhas.
A primeira metade de mim
Pertence à Solidão.
A segunda metade de mim
Sou eu comigo
- o segundo Só.
O bicho,
Livre em si
E amarrado à miséria
Do não voar,
Sonha uma liberdade
Ilusória e fatal.
Somos todos cadáveres, Mestres
- Indebativelmente, cadáveres -
Outros adiados
Uns antecipados
- Insepultos, todos -
Teimando contra a morte
Numa terra
Onde se sepultam vivos.
ÍDOLO
MEDÍOCRE
IDOLATRA
MEDIOCRIDADE.
TOLO
COMUM
NEM VERBO
NEM SUBSTANTIVO
SUJEITO A TUDO!
Nunca mais seremos os mesmos
Somos um a cada instante
Como o rio da vida
O que fomos ontem
Jamais seremos hoje
O que somos hoje
Nunca seremos amanhã
E o que seremos amanhã
Talvez, nem venha a ser
Ou será e será passado.
Somos o próprio rio da vida
E fluimos tempo
Como o rio flui
Como o tempo flui
Fluimos nós.
O que para todos os outros
É uma ameaça, um monstro esmeralda
De compleição física e força
Descomunais,
Com possibilidades de destruir mundos,
Para o dr. Banner
É apenas
A sua metade mais vulnerável.
É o Tempo
Antes da cova
Que come e carcome
Consome
Com prova e soma
Nome e sobrenome
Orgulho e homem.
Só sei que nada sei
E transformo tudo
Em poesia,
Pois, de poesia,
Eu sei
Ou não sei.
Como legado
Deixarei apenas o fato
De refletir
Sobre a insignificância
Da minha existência.
Morte! - tão lenta precoce vida!
Vida! - tão breve penosa morte!
Eu a amo.
Só não posso protegê-la
De si mesma.
Entretanto,
Enquanto eu não for
Apenas uma saudade distante, vaga,
Algo que nem algo significa,
A protegerei de tudo e de todos,
Principalmente, de mim.
Hoje,
Sinto muita saudade
Deste algo-quase-nada
Que é-me tudo que tenho.
A vida não é louca,
Nem dom, nem dura;
A vida não é mistério,
Nem livro aberto,
Nem isto, nem aquilo.
A vida é uma percepção,
A ilusão de estarmos vivos...
Nos iludindo enquanto nos matamos...
Até matarmos, em nós,
A ilusão, a percepção.
Fim?
Quem saberá se há!
Os poetas são mortais
Apesar dos pesares
Suas palavras letais
Mesmo cobrindo os calcanhares
Os poetas são pesares
Mesmo os menos letais
Uns são só calcanhares
E, ainda assim, mortais.
A minha Existência pacífica
É a mais solitária das guerras.
Nela, ninguém monta guarda
Enquanto como, enquanto durmo, sonho;
Ninguém me cobre quando caio,
Não há apoio, retaguarda, batedores.
Só eu sozinho!
A arma, o prato, a caneta...
Olhos e ouvidos atentos
De quem não tem paz,
De quem não tem ninguém por si.
As mãos que me afagam
Não tardam me apedrejar.
Se não há nada de errado
Com mãos, pedras e açoites,
Eu sou a minha
Própria pedra,
Não sou gente ainda.
"Separar o homem do menino"
Não significa
Separar o realista do idealista
Mas,
Saber se o sonhador
Sustém o peso do seu sonho.
E a realidade exige,
Também do sonho,
ÂNIMO,
Nos momentos bons e nos momentos maus.
Sentado no vaso
Um tempo
Destilado em mim
Se liquefez
Como meus anseios
Minhas ideologias
Minhas realizações
Esvaindo-me
(perdão!)
Da minha própria filosofia.
Instinto de escorpião.
Bote de serpente.
Se eu te amo
E tu me amas,
Fica-te longe de mim
Ou te vais ferir
E te vais decepcionar.
O que é a vida?
O que é o amor?
O que é a felicidade?
Onde estão?
Talvez, nunca descubramos.
Talvez, descubramos apenas no último suspiro.
Talvez, eu aproveite o meu último suspiro
Apenas para viver,
Ao invés de perguntar ou responder
O que é a vida.
O que é o amor.
O que é a felicidade.
E onde teriam estado.
A beleza está em toda parte,
Sob todas as formas.
Sinta-a com todos os sentidos.
Ama-a com todos os sentimentos:
Aí está o Belo.
A perfeição e a realidade
Não são inimigas.
A perfeição é a realidade.
A realidade é a perfeição
E o Belo está contido em tudo.
Não há infidelidade
Entre a flor e o colibri.
O sentimento mútuo não trai
E é da arte de amar
Distribuir afetos:
Tudo com Todos.
Te beijo em sonhos
Te abraço de longe
Penso em você a todo instante
E sinto a sua falta
O tempo todo
E sigo os seus vestígios
Com aquela coragem ou certeza
De quem quer ir em frente
E dá um passo atrás.
As duas ideias
Que mais permeiam a minha
Cabeça
São
A fome e a loucura:
Duas tempestades
Jupiterianas.
Quando você ama
Como a um objeto,
Você se dá como objeto,
E vice-versa.
E você se perde num vazio
Que é mais seu
Do que do outro,
Um vazio pleno
Que é mais você menos você.
O poeta é um cantador,
Um cantor,
Um pintor,
De sonhos e desilusões;
Um ator
De dramas e tragédias:
Chore, se quiser!
Ria, se puder!
Nós deixemos cair em tentação
Ou livremo-nos de todo o Bem.
Até agora,
Este quase-amar não é crime,
Não tem sido pecado.
Tenho cá minhas fantasias.
Entretanto, não sou nenhum galã,
Nem tenho pretensões de Don Juan.
Solidão -
Mais bonita que amor.
Mais forte que ódio.
E dizem que a solidão
É a minha melhor companhia:
Um ser só
PLENO
De afetos e conflitos.
Corremos sempre o risco
De nos encontrarmos hoje
E nos perdermos,
Irremediavelmente,
Amanhã.
Ontem,
Eu havia me encontrado.
Hoje,
Ao mudar a passada,
Não havia chão,
Não havia rumo.
Finalmente,
O meu pior pesadelo
Se concretizou:
Tudo aquilo que temi,
E combati
(Se é que combati,
Se é que não alimentei
Mais e mais e mais!)
Se tornou o que sou.
Agora, sozinho e perdido,
Resta deixar o monstro
Assumir o controle,
Resta me tornar o próprio monstro.
Do abismo para baixo
É ainda mais fundo,
E a queda assombra
Dói
Apavora;
Antes matasse!
Solitude
É solidão na distância,
Não no abandono.
Metade de mim é solidão.
A outra,
É abandono e desilusão.
Poeta
É quem me lê
E dá à minha loucura
Contexto real
Sentido e beleza;
Mesmo diante
Do hediondo em mim.
... E o homem viverá
Do fruto
Do seu trabalho.
O homem rico viverá
Do fruto do seu trabalho,
Homem pobre.
Estás condenado
A sustentar
Teu algoz.
Voltar é impossível.
Nunca estive em lugar algum.
Nunca pertenci a ninguém.
Por onde fui,
Para quem fui,
Fui só passageiro.
Ainda procuro
Um lugar no mundo.
Amo cemitério:
Aquele lugar me ensina
Que sou apenas
Poeira ambulante
Que assentará a qualquer momento.
Mas, a vida é preciosa!
Há pessoas que se afastam de mim
Por me acharem demasiado simplório.
Há pessoas que se aproximam
Por me considerarem um Deus:
Arrogante, Plenipotente, Inacessível.
E há aquelas que se fundem a mim
E me tornam Humano:
Um Deus simples, frágil, carente,
Que tende a amar com elas
E exercer o Pleno Poder
Do Simples Amar.
No fim,
Eu amo
Com a mesma intensidade.
Não menos que no meio,
Não mais que no começo.
E se, por fim,
Não é maior este afã,
É que maior não pode ser.
Sempre que tento
Entrar no paraíso
Da poesia,
Alguém me exige
Uma palavra-mágica
Que eu não encontro.
Então, me inquirem
Sobre o rastro sanguíneo
Atrás de mim
E respondo
Que não é meu.
E me advertem que,
Enquanto o sangue for meu,
Nem a chave certa
Me abrirá o portal...
E volto,
Para estancar cortes
De corações alheios.
Neste quê-fazer imbecil,
Você tem o controle
Da arma, do calibre,
Da munição, da direção...
Você tem o controle de tudo,
Até não ter você mesmo.
A única certeza neste jogo,
É que a arma dispara.
Concluído o desastre,
De nada adianta valentia lampiónica,
Drama Shakespeariano:
Tudo só alimenta a tragédia.
Eu sempre invento
Uma saudade
De alguém
Que nunca amei,
De algum lugar
Onde nunca estive...
Uma saudade sincera
- Inquebrantável! -
E me vou.
Ela sempre estará
Entre mim e mais alguém.
O problema nunca será
O 'mais alguém'.
Sera sempre o 'menos eu'.
O nada
Também é uma
Eternidade
Uma Imensidão
Uma Vastidão
Imensurável...
Vista da tua janela.
Lembro
A primeira e a última vez
Que as vi.
Todas as outras vezes,
Foram como a primeira:
Amor à primeira vista
Me ocorreu incontáveis vezes,
Em todos os casos.
Mas, eu mensurei...
Cada Vastidão
Cada Imensidão
Cada Eternidade;
E não esqueco
A vista
A janela
As vezes;
E amo
Cada Tudo
Cada Nada
Cada uma delas
Como nunca amei ninguém
Como sempre se pode amar.
