Analfabetismo político
Não é uma moléstia,
Mas a própria impossibilidade
Da existência humana:
Vivenciar e observar a superestrutura
E ainda acreditar em um único culpado
E salvadores messiânicos
É uma estupidez de 4,5 bilhões de anos
Que impossibilita a Evolução,
Que ainda sequer começou:
Não somos seres vivos, ainda.
Se o trabalhador
Pensa como escravo
E ama seus senhores,
Também odeia
Seus pares
Por odiar a si mesmo?
Que hábito terrível este meu
Debater com idiotas,
Quando deveria,
Como aconselharia Zaratustra,
Concordar, aplaudir e dar as costas!
Quem me outorgou
Letrador da imbecilidade do mundo,
Quando deveria deixar tudo pegar fogo
E deliciar-me com as chamas
E rir-me das cinzas
E, talvez, só talvez
Tentar um rescaldo?
Não!
Não gosto da gentileza
De estranhos.
Absolutamente!
A mim, me basta
Que os meus me reconheçam
Como um igual!
Nunca mais escrevi
Minhas palavras de fogo
Que gritam silêncios
Na minha solidão
Muda.
Que me venham erupções
D'alma,
Me arrancar
Desta paz de vácuo!
As mãos do poeta
São finas e delicadas
E ásperas e calejadas,
Elas empunham a pena e a espada
A enxada e o escudo,
Trazem em suas linhas
Traços de labuta e fuga.
Sou um Ser
Tão simplório, vulgar e achamboado
Que, em se olhar para mim,
A grande maioria
Sequer consegue notar
O Poeta que apoderou-se
Da minha Existência.
Por ser poeta
E viver de poesia,
Sentindo todas as fomes do mundo
E buscando sacia-las,
Falta-me tempo
Para a poesia.
Quando ouço perguntarem
Por que escalar o mortal Evereste,
Respondo a mim mesmo:
Porque há Everestes.
E o mundo é pequeno demais
Para não ser totalmente explorado
E grande demais para
Se olhar de baixo
- "parado e seguro" -
Pois então,
Que hajam picos e hajam loucos!
Nunca
Me considero
Suficientemente
Mau.
O outro é sempre pior,
Pelo simples pecado
De não ser eu.
Ao vácuo
Entre um amor e outro
Chamamos solidão
E não há nada no mundo
De amores
Que preencha este vão.
O futuro ainda não existe
E, sendo eu um nada
No oco do Mundo,
Tentando forja-lo
No eco do vazio,
Me sento com alguns meninos
E conto mentiras
Sobre voltar o Tempo.
Pense
O dia de hoje
Sem (des) pensar
O dia de ontem
Para que
O dia de amanhã
Traga realizações.
Sobreviver?
O sistema me quer 'sub',
Eu teimo em ser 'super':
Sou um
Subvivente
Supervivente!
Livros aprisionados
Em estantes particulares
Matam leituras
Que mudariam
O mundo de alguém
Leituras de alguém
Que mudaria o mundo
Bibliotecas privadas
Privam de possibilidades
Privam de Humanidades.
Livros
Querem os Vivos
Quero-os Livres.
Poeta
Ou
Poetisa
Que importa?
Poetai-me
Poetizai-nos
Reavive-se Tudo
Criai Todas em Versos
Recriai Todos em Prosas
Fiat Deum
Fiat Nox
Semper Lux
Pela distância que estamos do Sol,
Qualquer pequenina nuvem
É um pingo
Que encobre
O alfabeto inteiro.
Ninguém precisa saber
O que você pretende fazer,
Nem mesmo você.
E, diante de evidências,
Testemunhas e provas,
Duvide.
Viajando acordado,
Sonhando de olhos abertos
Todos os pesadelos,
Todos os delírios...
Serei eu o Irreal?
A Realidade o Absurdo?
A caminho do eito,
Escravizados e escravos
Pegam, todos os dias,
HIGHWAY TO HELL
Ida e volta.
A realidade nua e crua,
as ilusões impostas e autorais,
revisadas e quebradas,
no dialeto orgânico e erudito
do sóbrio e inebriado poeta.
Dia a dia, utopias:
o cotidiano requer
convulsão e calmaria,
em doses homeopáticas.
No fim,
Tudo é anonimato.
Mesmo quando contam
As histórias de nossas vidas
Com pompa e circunstância
É apenas a história do nosso anonimato.
O passeio das Sombras
É um caminhar para o Nada,
A cumprir um Destino
Que nem destino é.
A Massa em Fila
São apenas sombras,
Sombras e Esquecimento:
As "Sub-Raças" hitleristas
Globalizaram-se
Numa maré de números eleitoreiros,
Numa miríade de estereótipos e fenótipos,
Dos guetos ao abate,
Às vistas de toda Inumanidade.
A sanidade é um ideal
Que, se alcançado,
Seria o anoitecer da Humanidade.
Veja Dom Quixote:
Quanta felicidade e quanta luta
Emanou e Humanou
Em sua loucura!
Minhas pupilas dilatam
Como o Universo.
Minhas pupilas dilatam
Como o Universo.
Minhas pupilas dilatam
Como o Universo.
- Chega -
Supernova!
O meu Universo
É um Umbigo.
Eu tenho sempre razão!
E, vendo aonde isto me levou,
É razoável perguntar e responder,
Honestamente:
Vale a pena
Eu ter sempre razão?
Toda forma de aliviar
A solidão, a escravidão,
O adoecimento e a morte
- tão precoces no capitalismo -
Foi capitalizada em
Solidão, escravidão,
Adoecimento e morte.
Resta ao peito do poeta
Gritar, insone,
Contra o sono dos "justos"!
Ela estar comigo
Foi uma solidão a dois.
Estava eu só
Como fui antes
Como seria depois.
Estava ela comigo
- só -
Como nunca se pôde estar:
Éramos o verbo estar,
Sempre sujeitos
Ao adjetivo 'só'.
... E, no sétimo dia
Trabalhou,
Mais duramente ainda...
E, ainda agora
Espera
O dia da justiça.
Estou sempre
Entre
A Vida e a Morte:
Às vezes vivo,
Às vezes morto,
Sempre em busca
De novas perspectivas.
A Vida
É um fardo
Pesadíssimo
Que suportamos
A troco
De ínfimas
E esporádicas
Ilusões.
Religiosidade e Religião
Um Gole e Carraspana
Uma coisa leva a outra
Não se proíba
Mas advirta-se:
Não há níveis seguros
Para tais consumos...
Liberdade de ir e vir?
Você pode ir onde quiser?
Você, casado, com filhos, com um trabalho
(Por mais degradante que seja!)
Só vai de casa para o eito,
Do eito para casa
(Talvez, igreja, bar, biqueira...)
E adoecerá, envelhecerá e morrerá
Precocemente
(Talvez a precocidade da morte
Seja uma Eternidade).
Você é um escravo dócil,
Para o qual chibatas e feitores
Seriam demasiado onerosos.
Enquanto não questiona esta vida sem Vida,
Este não-viver
É algo pelo qual você mata e morre
( Como se fosse Vida)
Mas não vive!
Tamanho é documento:
Identidade visual.
Todos os corpos físicos
Têm formas, curvas, relevos
E nós os medimos
Por parâmetros próprios
Ou preestabelecidos.
Se isto nos revela o conteúdo,
É uma outra construção.
A pedância
E a arrogância
Elevam a ignorância
À máxima potência.
E somos Vontade de Potência.
A solidão
É o castelo do poeta,
Como um coração
Que aconchega o amor.
Quando o amor se vai,
Restam as masmorras.
Eu sou metamorfose
Tenho defeitos e qualidades
Mas não sou
Vícios nem virtudes
Não sou nada pétreo
Eu estou
Nômade de mim
Eu sou metamorfo
Efervescência em mutação.
A solidão
É-me um hábito antigo,
Difícil de largar.
Se a deixo,
Com quem ficará?
Com a multidão...
De solitários?
A Ricardo Aleixo e Wally Salomão.
"Putas, como deuses,
Vendem quando dão;
Poetas não."
Deuses,
Quanto mais narcistas,
Mais vendem.
Putas narcistas
Dão de graça.
Poetas, não!
