Raias da loucura

Ficava olhando o chão pintado de verde:
Os sulcos, as rachaduras,
O contraste com meus sapatos,
Os outros,
As bitucas de cigarros...
Como os loucos fumam!
Manter o cérebro aceso incessantemente,
Viajar mil mundos...
Eu viajava olhando o chão pintado de verde:
Internações, liberações, os médicos,
O frenesi das visitas e das viagens:
Mil mundos num pequeno chão pintado de verde.
Era o ambiente estranho mais familiar
Que já visitei, e revisito a turnos.
Loucos. 
Chamam-me louco.
Chamam aos meus loucos
E, no entanto, foram os outros
- Os tais sãos -
Que pintaram o chão de verde
Sem nenhuma perspectiva.
Se nós não existíssemos,
Se não nos assumíssemos
E se não exercêssemos este direito inalienável,
Pouca coisa faria sentido, para todos.
Ah, os mundos que vemos, criamos e recriamos
Num simples pedaço de chão pintado de verde
- Sem eles, este mundo, desumano, irreal, insano
E sem cor, jamais subsistiria! 

Imensidade

Se tudo vale a pena

Quando a alma não é pequena,

Em ti encontrei a metade

Que torna a minha alma 

      IMENSA.

O mal do Século é não estar doente

Considero-me são, livre e normal.
É que as mentes tecnocratas
Deste modernismo pós-vida
Colocam em camisas de força
Qualquer um que não apresente
Os sintomas das síndromes
Deste século patético.
Não se pode mais correr pela rua,
Nu, gritando e agitando os braços no ar;
Jogar pedras na lua;
Correr atrás de sombra de avião;
Esganar companheiros de trabalho;
Atear fogo na casa;
Assassinar parentes, amigos e correligionários,
Dar um simples chilique:
Amar ou Odiar...
Nem se pode ser louco
Neste mar de loucura.

Pagarão, Não Pagarão...

Sonhar não é de graça

Dependendo da quantidade, da qualidade

Do lugar com o qual se sonha

Do lugar do qual se sonha

O preço é o máximo.

Desistimos de sonhar?

Não!

Mas calculemos a dose

Que nos será benéfica e suportável

E as formas de pagamento.

Acusamos os jovens de alienação

Mas, de fato, estamos todos sob o mesmo opiário

Ou em atitude de avestruz.

Só precisamos culpar outrem.

Sonhar nunca foi um conto de fadas.

Para sonharmos hoje,

Muitos viveram pesadelos,

Saltaram precipícios,

E alertaram:

O maior perigo para quem está no abismo

É habituar-se à profundidade.

Sonhar custa infindáveis lutas, preciosas vidas.

Verdade Filosoficamente Exposta

É preciso lembrar que poetas também esbarram em certos limites

Não tenho mais nada a acrescentar com a minha poesia

Os tempos exigem homens de ação

Eu, ou coloco em prática ou posso rasgar tudo que escrevi

A poesia, como a reza,

Pode até enganar a fome por um tempo

Mas o engano logo se desfaz

“Belo poema, Zezinho!

Mas, como já disse um seu colega:

Tem gente com fome.

Você teria uma gravata borboleta

Para me emprestar?”

Temos potencial para muito mais, entretanto, não agimos

Nossos egos se contentam

Com o que fazemos e só nós vemos.

Nossa esperança é apenas o culminar do desespero acomodado.

Somos a geração letárgica,

A primeira a se dispor mudar o mundo

A partir da acomodação.

existencialismo

Eu sou um gênio para mim mesmo:

Um quê-fazer solitário e inútil,

Uma produção egoísta e sem sentido;

A minha poesia, os meus sonhos,

O meu amor, a minha luta

-  Tudo de mim está morrendo comigo! 

Sartre

Na minha época,

Todos os que olham 

Introspectivamente

São considerados doentes,
Covardes,
E podem se tornar o mal em si.

Não se toleram poetas

Numa Era de bufões.

À Geração Letárgica

Não estamos combatendo.

Estamos apenas nos acomodando entre cadáveres,

À espera de um milagre,

Redenção,

Salvação individual,

Inertes e esperançosos

Em meio ao caos apocalíptico.

A Xangai e Elomar

Nada me impede

De subir ao cadafalso

Rezando

Para que a corda estoure

Antes de quebrar o meu pescoço,

Mas é um tanto arriscoso...

E aí d`eu sodade!

De curraleiro ao levantar do barbatão,

Até o boi se rebela contra a opressão.

Marasmo mata mais que guerras.

Uma bomba explodiu por lá,

Bem na cara dos meus bens.

Prelúdio de um Pranto

QUANDO PASSARES POR MIM...

QUANDO PASSARES,

POIS AINDA NÃO PASSASTE.

último baluarte

O sistema 

- Suicida -

Tenta nos matar

A todo custo.

Para resistirmos,

Nós nos suicidamos.

- Êta, loucura! -

Mas não nos rendemos!

Ato Teu, Ateu.

Malditos sejam todos estes que dormem

Em tempos de possibilidades de mudanças!

Estes que sonham com uma democracia

Caída dos céus ou dada por esmola!

Todos estes cansados pela tv, no sofá,

Em tempos de lutas reais nas ruas!

Ausentes quando deveriam mostrar a que vieram!

Que o sangue dos tombados,

A agonia dos oprimidos

Não permitam que as suas consciências,

Doutrinadas em templos seculares e eclesiásticos

Descansem,

Nem de noite nem de dia,

Enquanto houver direitos sendo roubados,

Crianças institucionalixadas,

Presas e mortas 

Pelos crimes desta sociedade  genocida, careta e covarde!

Asas e Grades Invisíveis

A solidão só me pesa

Quando não consigo escrever.

Aí, penso que poderia sair mais,

Mas não tenho muitas opções.

Existem lugares nos quais eu certamente

Gostaria de estar,

Mas eu não os conheço,

Pois nunca me permiti ir lá.

Papel Social da Emoção

A minha poética é,

Antes de tudo,

Histórica, filosófica e política.

A arte não é do artista,

Do palco, do produtor, da plateia,

Não é da elite nem do povo.

A arte é de todo e qualquer

Que a sorve em essência

Usando todos os sentidos,

Por todos os poros, e funde-a consigo.

Eu não sei cantar todas as músicas

Que gosto,

Mas eu canto;

Eu não sei gostar

De tudo que ouço, toco, sinto,

Mas a tudo absorvo

Com igual avidez e ímpeto,

Com a mesma emoção

De quem criou

A equação para tocar a essência

Das coisas sem essência.

E a minha arte

Ainda nem atingiu o patamar

Da estética.

Eu não morro pela geração futura,

Eu vivo com meus pares contemporâneos.

Desde que existimos

O impossível é tudo que não nos permitimos

O que não queremos

Não permitimos aos outros

Nem sequer tentamos.

As possibilidades e potencialidades

Que matamos em tudo

Quando não cremos em nós

E nos escravizamos às ideias de outros

Outros homens, outros tempos – outros NADAS –

O impossível somos nós

O que realizamos cotidianamente

Só por existirmos.

Traição

O punhal do destino

(do amor)

Entra

Rasga

Fere

Corta

Torce

Sempre me atinge pelas costas,

Me deixando  com um pé no inferno

E outro na casca de banana,

Um punho atado

E outro amputado,

Saiba eu disto ou não.

Ai de mim!

Ai de mim!

As feridas, o mundo, a luta...

Nasci para isto.

É a frieza da mão

Que empunha o aço

Que fere

De uma dor que é morte em vida.

Solidão de Domingo

Logo que aprendi a ser dois.
Voltei a ser um só,
Novamente...
E aos domingos
A solidão apavora!

Quixotada

Um guerreiro merece inimigos honrados.

Seria bom saber que
Atrás das linhas inimigas
Existe alguém com honra e valor,

Pois quando combatemos mentes medíocres,
A vitória é pífia,
Um acordo é vergonhoso
E a derrota inominável;

Não há nada a se ganhar!

Comportamento de Rebanho

Quem segue o morto
Vai dar na sepultura.

Por favor!

Quem muito pede
Culmina por madar.

Veneno Antibipolaridade

Sou poeta
Lutar contra a opressão
E chorar ante a beleza
Atesta a minha sanidade
Fisiológica e psíquica.
O resto
É farmacodependência induzida.
Me deixa lutar
Cantar
Chorar!
Bem,
Se eu não estiver mentindo 
Para mim mesmo,
Estou muito feliz!