Com um sorriso frio de sudário
a noite morria na filosofia dos outros.
Estes, pedindo a Deus
que fechasse os olhos
por horas determinadas.
Aqueles, que lhes protegesse,
sem saberem exatamente do que.
Há prantos pelas sombras,
ranger de dentes... e esperanças:
Todos perdidos e acusando-se.
Os profetas e os poetas,
profanos e blasfemos,
repetem a cena em volta da fogueira,
como a imortalizar um século maldito.
Outros usam a fé cega.
Uns a faca amolada.
Somos nós e o mundo.
Falta a verdade.
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