A casa onde se vendem os chip`s de inconsciência

É o inferno consumidor de jovens vidas
 Onde enormes prateleiras subterrâneas
  Fazem exposição da morte instantânea
   Onde ilusões e decadência são vendidas.

      Sim, a minha geração inconsciente
       Procurou-as como a um remédio
        Contra a solidão, a covardia, o tédio
         De que todos estamos doentes.

           Lá, sepulcro de todo sonho,
            Há um coveiro, comerciante medonho
             Com uma pá, garimpando gerações...

                E, atolados neste lodo horrendo
                 Os nossos filhos estão morrendo
                   E uma geração compra as suas desilusões.